Команда : Форум

« pizda s ushami:

тру-модерирования :E

то бишь модератор с глубоким пониманием искусства все высеры будет отлавливать и банить? :D

нуда))))))))))))))))))

Добавлено (26.01.2011 17:35:20):

ы)
ыыы)

Снова пригрузило нечто...

Unser Weg.

В очертаниях серого города,
Где повсюду таится тоска,
Раздается стук ржавого молота,
Вьется злость у больного виска.

Здесь по грязным, заезженным улицам
Бродят мелочность, ложь и вражда.
Чья-то тень одиноко сутулится...
Балом правит души нищета.

На решетке из окон стеклянных
Потухает один огонек.
Праздник бесов, чертей окаянных –
То сегодня наш главный конек!

Этот люд, как тупая скотина,
Прославляет случайную связь.
Раз и два – под тобою перина.
Срок прошел. В груди матери грязь.

Это нравственность – нет, не безумие! –
Сыплет порох и точит ножи,
Ибо каждую ночь-полнолуние
Потухают добра миражи.

И сегодня ТВОЁ посвящение.
Делать это тебе не впервой.
Принимай боевое крещение!
Покажись миру вниз головой!

Крутилось в голове. Без чёткого размера. Непонятно о чём.

***
Словно пушистым
октябрьским снегом
слепил Он жизни
ком
твоей – что было, и что будет.
С высокого неба
падает светлым
песком,
струится,
стремится
с землёй – материнской грудью
совокупиться.
В экстазе рожденья,
освобожденья,
в грязи земной
кипят и плавятся
небесные
частицы.
Лишь изредка – неясно, смутно. Трудно –
способен свет их
сквозь мёртвую глину
в телах и на лицах
пробиться.

нормально :/:

За тридцать мне. Мне страшно по ночам.
Я простыню коленями горбачу,
лицо топлю в подушке, стыдно плачу,
что жизнь растратил я по мелочам,
а утром снова так же ее трачу.
Когда б вы знали, критики мои,
чья доброта безвинно под вопросом,
как ласковы разносные статьи
в сравненье с моим собственным разносом,
вам стало б легче, если в поздний час
несправедливо мучит совесть вас.
Перебирая все мои стихи,
я вижу: безрассудно разбазарясь,
понамарал я столько чепухи...
а не сожжешь: по свету разбежалась.
Соперники мои,
отбросим лесть
и ругани обманчивую честь.
Размыслим-ка над судьбами своими.
У нас у всех одна и та же есть
болезнь души.
Поверхностность ей имя.
Поверхностность, ты хуже слепоты.
Ты можешь видеть, но не хочешь видеть.
Быть может, от безграмотности ты?
А может, от боязни корни выдрать
деревьев, под которыми росла,
не посадив на смену ни кола?!
И мы не потому ли так спешим,
снимая внешний слой лишь на полметра,
что, мужество забыв, себя страшим
самой задачей – вникнуть в суть предмета?
Спешим... Давая лишь полуответ,
поверхностность несем, как сокровенья,
не из расчета хладного, – нет, нет! –
а из инстинкта самосохраненья.
Затем приходит угасанье сил
и неспособность на полет, на битвы,
и перьями домашних наших крыл
подушки подлецов уже набиты...
Метался я... Швыряло взад-вперед
меня от чьих-то всхлипов или стонов
то в надувную бесполезность од,
то в ложную полезность фельетонов.
Кого-то оттирал всю жизнь плечом,
а это был я сам. Я в страсти пылкой,
наивно топоча, сражался шпилькой,
где следовало действовать мечом.
Преступно инфантилен был мой пыл.
Безжалостности полной не хватало,
а значит, полной жалости...
Я был
как среднее из воска и металла
и этим свою молодость губил.
Пусть каждый входит в жизнь под сим обетом:
помочь тому, что долженствует цвесть,
и отомстить, не позабыв об этом,
всему тому, что заслужило месть!
Боязнью мести мы не отомстим.
Сама возможность мести убывает,
и самосохранения инстинкт
не сохраняет нас, а убивает.
Поверхностность – убийца, а не друг,
здоровьем притворившийся недуг,
опутавший сетями обольщений...
На частности разменивая дух,
мы в сторону бежим от обобщений.
Теряет силы шар земной в пустом,
оставив обобщенья на потом.
А может быть, его незащищенность
и есть людских судеб необобщенность
в прозренье века, четком и простом?!

© Ефтушенка :%:

весьма круто, какпомне \m/ :/:

« Hanevold:

нормально :/:

Почему так кратко?
На "пиздецы всякие" слова находятся, а как что-то другое – "нормально". И всё.
Смайлик там лишний, если только нормально. Хорошо, отлично – :/: , плохо – :\: , ужасно – :| , нормально – ...[чешет в затылке]... придумайте кто-нибудь смайлик нормальности!

« KapUT_13:

Что-то мой предыдущий опус как-то проигнорили

Ответ дан в том же сообщении ниже по тексту:

« KapUT_13:

Здесь каждый сам себе мудрец.

То есть, в лучшем случае прочитал и забыл. В худшем – прокрутил не читая.

Ну что же, хорошо. Постараюсь развёрнуто прокомментировать пост №1995.

Возникает впечатление, что читаешь не топик стихотворений на МЛ, а рубрику "Почта" журнала "Дарк Сити". Столько [пафосных] красивых слов и сумбурных образов. Проще надо писать. Не примитивнее, а тоньше, душевнее.

« KapUT_13:

Бродят мелочность, ложь и вражда
...
Этот люд, как тупая скотина

От подобных фраз изрядно веет унылым арийским элитизмом.
Стих не воспринимается как цельное произведение. При этом отдельные строки запоминаются:

« KapUT_13:

Чья-то тень одиноко сутулится
...
Раздается стук ржавого молота,
Вьется злость у больного виска.

Бьётся пульс у виска тяжким молотом
в наковальню – измученный мозг.
Одинокая тень в общем холоде
словно камень для множества кос.

« KapUT_13:

Здесь по грязным, заезженным улицам

"Заезженным" не вполне удачный эпитет. Захламленным. Извилистым. Изломанным. Куда лучше – "расхристанным".

По названию. Вполне можно было написать по-русски. Какого ху... Нет, не так [не в этом топике]. Какого художественного эффекта хотел добиться автор? Неясно. Сноска с переводом не обнаружена.

*небольшое отступление*
Когда ваш покорный слуга во время оно был [идиотом на сцене] гроулером, то приходилось писать тексты. Естественно, на русском. Однако, их названия озвучивались по-английски. Почему? Только потому, что на инглише бред вроде "Откровения гнилой пизды" или "Жуткий демон, пожирающий людей заживо в ночь полнолуния на старом заброшенном кладбище, – тоже человек" воспринимался вполне [православно] в брутальном духе.

Возвращаясь к теме, не хотелось бы обнаружить что-то подобное в названии "Unser Weg", звучащем для уха примерно как "Вася-негр".

Добавлено (30.01.2011 10:08:37):

PS: ещё про порох и ножи отлично сказано :/:

вот это наш скот не в духе, однако:) Евтушенко на то и Евтушенко, не проходимец с улицы как никак:)

« Скот Эриугена:

Почему так кратко?

а хз, просто понравилось и все :|

Добавлено (30.01.2011 12:53:23):

нащот элитизма и пафоса согласен :E

« Скот Эриугена:

Столько [пафосных] красивых слов

Хм... Я как-то на заметила сначала. Получилось то, что получилось.
Да и сейчас как-то особо не вижу пафосности... Хотя, может быть.

« Скот Эриугена:

От подобных фраз изрядно веет унылым арийским элитизмом.

Ну есть такое, да... Опять же, описывала то, что на тот момент чувствовала. Я вообще не ставлю своей целью кого-то в чем-то убеждать. Просто передаю ощущения. Обычно это так, и никак иначе.

« Скот Эриугена:

Стих не воспринимается как цельное произведение.

Может, потому, что это не произведение?)

« Скот Эриугена:

По названию. Вполне можно было написать по-русски.

Можно было... Но это моя задумка. Критикуй. Но я люблю немецкий язык.
Да, сноску немного забыла. Название переводится "Наш путь".

« Скот Эриугена:

в названии "Unser Weg", звучащем для уха примерно как "Вася-негр".

Доставило)))... :/:

И, да... Спасибо за объективность)).

мой больной мозг видимо понял, что них... не умею я писать, поэтому абсолютно нет даже порывов. но переодически выдаёт такие стишки-анекдоты)
"Сдавайте сессию"
Другой день и другая жизнь,
Закроют на год путь назад,
Все будут ругать, мол, кретин,
Вот сессию не сдал и солдат!

Там врежут пару раз по почкам,
И сразу стану я смирён,
А если нет, оставят без "сыночка",
Или того глядишь совсем "умрём"

Зато потом привыкну понемногу,
Нет, не скажу, что буду получать я кайф,
Я буду чистить по сто раз картошку,
Зато, сказать так, "риал лайф"

А вот потом приеду я домой,
Мозгов прибавится, чуть понаглее стану,
Я догоню всех вас второй волной,
Теперь то стал я умным парнем!

Два кванта потока сознания.

***
Если закрыть глаза видно, что чернота
Тоже имеет свои оттенки, а шесть нулей являются
Такой же абстракцией, как и математическая точка,
Полностью определенная в своей неопределенности,
То ли дело какая-нибудь суперструна.
И так же серо, как любовь от звонка до звонка
Мы обволакиваем окружающих определениями
Того, что окружает их, нас, позволяя существовать тому,
Что мы называем окружающим миром.

***
Выйдя на улицу я бросил сигарету в урну
И дышал прохладным воздухом,
Будто выпил воды – мне показалось,
Что точно так же мы бросаемся в поиск
Самих себя, по сути – бросаемся своим временем,
Которое, несмотря на иллюзорность, не является лишним
Ни для кого, и оправдываясь этим поиском, себя же
Теряем, застревая в этой парадоксальной рекурсии.

VVvr 31.01.2011
***
Вот такая фигня в голову лезет. Стало очень интересно играть с формой не рифмованного стиха. Это все только наброски без последующей редактуры, в дальнейшем стоит более серьезно подойти к вопросу.

VVvr
мне понравилось :/:

Кружатся в воздухе мертвые крысы и черви
Психоделичные свиньи улыбаются
Из-под кожи пробиваются растения, лезут насекомые
Диссонансные шумы вылезают из горла
Раны покрываются насекомыми
Наполняются гноем и ржавчиной
Проползают через горло колючие шмели
Через камень неба пролезает мох
Гниющие свиньи источают запах
Внутрь проваливается земля
Разлагающиеся звери пестрят проводами
Забудь это солнце
Помни как сочленяются железные сваи
Как обнимают и сжимают корни
Как облепляет земля и пчелы
Как обжигает горящая нефть
Как заливается внутрь
Ногти сдирают краску с неба
Попадая под кожу сочится красной тканью
Рвется наружу солнце
Ржавые железные перекрытия
Огромные слепые осы
Священные куски гудрона
Корчащиеся от боли деревья
Засохшие грустные рыбы

() Вирь

В автобусе сидит человек

286

Серое, серое – грязь серая
Дорогу черную спрятала.
Погода буянит мокрая
Слезы с дождем путая.

В автобусе сидит человек,
Бьется головой в стекло.
Струится радость и свет,
Но он не видит никого.

А человеку невдомек,
Что он бьется головой.
Он не добрый, он не злой –
Он просто едет домой
И свою остановку ждет.

Человек сидит у окна
Глаза закрыл, смотрит на мир.
На стекло ладонь положил,
На осколки окно разорвал.
Ветер сквозь глаза,
Мир светом и грязью
У разбитого окна
Человек кровью забрызган.

7.02.2011

Бессонница...
Чёрт, опять! и никак
не успокоиться.
Снова брэйнфак,
раунд N, блять! –
вместо того, чтобы спать.
Что? вы про снотворное? –
мерзость злотворная!
Ну а с утра –
полный дурак:
в черепе – шлак,
в глотке – наждак,
чугунные веки, бессмысленный зрак.
М-мать твою так!
Буквой "О" то и дело кривится
пасть,
непослушное тело стремится
упасть.
Да за что же мне, Господи, эта
напасть?!
Скорей бы уж вечер – и выспаться
всласть.

Добавлено (09.02.2011 03:05:28):

ps: тренировка, работа – да чтоб им пропасть!

крутанско :/: :/: :(

Добавлено (10.02.2011 04:01:57):

ко дню памяти Пушкина :%:

ДРУЗЬЯМ.

К чему, веселые друзья,
Мое тревожить вам молчанье?
Запев последнее прощанье,
Уж Муза смолкнула моя:
Напрасно лиру брал я в руки
Бряцать веселье на пирах
И на ослабленных струнах
Искал потерянные звуки...
Богами вам еще даны
Златые дни, златые ночи,
И на любовь устремлены
Огнем исполненные очи;
Играйте, пойте, о друзья,
Утратьте вечер скоротечный;
И вашей радости беспечной
Сквозь слезы улыбнуся я.

287

Уходят люди,
Смеясь и плача
Про все забудут.
А как иначе?

Простые движенья,
Недавние споры
Сомненья и страхи
Забудутся вскоре
В белых одеждах
На белом убранстве
Без тени надежды
На твое царство
Или в грязи и разврате
Спящий без сна
В махровом халате
С бокалом вина.

Нет различий где,
Безразличны деянья.
В сознании или во сне
Нас ждет увяданье.

Кто умирает и живет
Всегда блаженства жаждет
Просвета среди туч
И дождика в пустыне.
Спасенья собственной души
Богатство на чужбине

У всех один исход,
Различны лишь дороги
Умереть время придет
И смертному и богу.

Критика на собственное творчество

ещё один наивный детский стих...
спустя три года замечаю в них
икс строф натянутого бреда,
неужто я писал всё это?

ещё один никчёмный старый стих –
плод недоношенный ущербного союза –
когда-то мне дала потасканная муза
(измучена, видать, похмельным грузом...)
избавь господь от отпрысков таких!
-------------------------------------------------------
мольбы напрасны... вновь рождаю их.

Весна-капель

солнце сочится слепящей капелью,
лучами искрится; дробится свирелью
духов весны торжествующий звон –
слава, осанна! зима под уклон!

жалами в жилах жужжит жизни жертва,
смысла смиренья смарагд смердит смертью,
в золото зимней земли звонким зельем,
камень круглит и корявит капелью.

« Скот Эриугена:

Критика на собственное творчество

вот это классно, где то пробывал тоже самокритику написать, но как всегда уг вышло)