Команда : Форум

Поэзия чисел. Читать вслух:

Пушкин
17 30 48
140 10 01
126 138
140 3 501

Маяковский
2 46 38 1
116 14 20!
15 14 21
14 0 17

Есенин
14 126 14
132 17 43...
16 42 511
704 83
170! 16 39
514 700 142
612 349
17 114 02

Омар Хайам
147 14 05
512 8 45
7 48 20 90
0 29 30 25

Веселые:
2 15 42
42 15
37 08 5
20 20 20!
7 14 100 0
2 00 13
37 08 5
20 20 20!

Грустные:
511 16
5 20 337
712 19
2000047.

Полное уничтожение

То был морозный день.
Мы схоронили нашу кошку,
а после взяли ее коробку
и подожгли ее
на заднем дворе дома.
Те блохи, что избежали
земли и пламени,
от холода погибли.

Уильям Карлос Уильямс

312
Когда мне сняться цветные сны
Я забываю про боль чужой души.
Когда мне сниться мертвый свет
Я знаю – среди живых их нет.

Но сняться мне иногда
Руины и улиц пустых города,
Цветущий сад черных камней
И время ещё не помнит людей.

Черный свет сияет во тьме
И мертвецы бредут по земле.
Сон во сне порождает сон
Тому, кто ребенком рожден.
Зелень трав, душистых лугов
И смех людских голосов.

Но свет не вечен, увы
И мы с тобой почти мертвы.
Все меньше снов сниться нам
И очень трудно вставать по утрам.
В вечный сон утекают жизнь
Туда, где свет непостижим.

Прозрачна грань сотен световых лет
Там, где иногда гостит человек.
И выход за грань равен нулю,
Линии рук тянут к огню.
Жар не дает нам спать,
Смотреть на небо и звезды считать.
Лишь миг утра пройдет
И вновь во сне моё Я живет.

« AnvadicA:

Поэзия чисел

Как там модно говорить.. "боян такой, что аж грустно." =)

хокку, короче

Жили у старой женщины.
Две рыбы Фуго.
Одна белая, вторая серая – две веселых рыбы.

Единственные рабочие читы для CrossFire
скачать бесплатно с официального сайта
обновлённое за ноябрь 2012
http://crossfire-chit.ru/

Вот перед зеркалом, в него кидая взгляды,
Сдирает женщина затейливый парик,
И череп, как лимон желтеющий, возник
Из мертвых локонов, весь жирный от помады.

Под лампой яркою освобождая рот
От пары челюстей (они слюной покрыты)
И глаз фарфоровый извлекши из орбиты,
Их с осторожностью в бокал с водой кладет.

Нос восковой слущив и пышный бюст из ваты
Сорвав, швыряет их, скрипя, в ларец богатый
И шепчет: "Он меня (вуаль и туалет!)

Нашел хорошенькой, он стиснул мне перчатку!"
И Ева гнусная, обтянутый скелет,
Отвинчивает прочь резиновую пятку.

Морис Роллин, 1883

Улыбаясь лучу
Золотого солнца
Я молчу
В саду у колодца
Раскидисто древо
Ворон под ним
Клюет мое чрево
Иллюзии сравним
Мой дух земной
И крест не спас
Умрет со мной
Умрет сейчас
Не скинуть оков
Небосвод богат
Пожар облаков
Кровавый закат.

313 – Один в палате
Я закрываю дверь,
В комнате пусто давно.
Нет больше друзей,
Заколочено старое окно.
Лишь тусклый свет
И ничего не осталось,
Во мне засияла
Моя бледная тень
Отражаясь грустью в зеркалах
Прахом вспыхнули глазницы
Так хочется навек забыться
Во тьме или во снах
Я не вернулся из больницы
Я остался в том восьмом
Эта жизнь, может она мне сниться?
Или все это ложь?

Ясной ночью и темным днем
Мне мерещатся тени и лица,
С кем не успел проститься
С тем, кто уже стал сном...

Я в отражении ночных огней,
Я оскал черепов и блеск костей.
Сложное видно на простом,
Не забыть тех, кто меня забыл.

Древняя птица черной колесницей
Ждёт и слепо смотрит за мной.
Хочется упасть и забыться
Слиться с каменной мостовой.
Укрыться во тьме и раствориться,
Стать зеленой травой.
Снова мне все это сниться?
Никто не следит за мной?

Но мне не удается забыться,
Я не слышу шелеста рук,
В палате мрачной больницы
Я в одиночестве умру...

Один ты лишь
На свете белом
Худым дрожишь
Окоченевшим телом
Прокаженный словно
Жизнью бит
Прищурившись злобно
Творец молчит
Вершит судьбу
На мрачных небесах
Не слышит мольбу
Превращая в прах.

Сколько раз, сколько раз ждал тебя на вокзале
в холод, не говоря о тумане! Расхаживал
взад-вперед, покупая немыслимые газетенки,
неизменную "Джубу" куря до того, как ее
переименовали, – ну не дураки ли?
Поезд, что ли, опять перепутал, а может, его отменили?
Взгляд скользил по тележкам носильщиков, нет ли
твоего багажа. Ты всегда
появлялась последней. Шла невозмутимо
за последним носильщиком. Эта картина
повторяется неотвратимо во сне.

Считаю, что необходимо разбавить топик творчеством японских пролетарских поэтов-коммунистов.

Хидео Огума – Трава, растущая на ладони

Я живу под ударами резкого ветра,
Но странно – меня он не бьёт по щекам.
Может, место, что я занимаю,
Как иголка, ничтожно мало.
А трава зеленеет, энергией пышет.
И хотя я не видел, чтоб ела трава,
Молодые побеги пришли ко мне в угол,
У постели моей
Разрослись незаметно.
Никогда я не видел, чтоб ела трава.
Так откуда ж берётся в ней сила?
Я вздрогнул, почувствовал, как
на ладони –
Трава прорастает... О чудо!
Она шевелится от резкого ветра.
Она прорастает и вырасти может
Даже на лбу,
На плечах...

Какую траву курил этот пролетарский поэт-коммунист? :~

« Blackgod:

Какую траву курил этот пролетарский поэт-коммунист?

История умалчивает.

курто же)

ой тю ты, круто

Добавлено (04.02.2013 17:57:37):

выпил чаю
вымыл руки
постучали
здравствуй, йцукен!
(С)

Знамёна измазаны кровью,
мечи стынут в ножнах, обвитых
богатой серебряной вязью.
Рассвет расцветает над миром.

Добавлено (05.02.2013 17:57:29):

Холодный пол остудит
лихорадочный жар.
Скрип старых половиц
откровеннее любых слов.
А что дальше будет –
неважно.
Я – шар
воздушный,
боюсь спиц,
безразличия, острых углов.

Я как стакан разбитый,
склеенный второпях,
невзрачный,
весь в шрамах,
рассыпаюсь в осколки стекла.
Небрежно глоток испитый,
сказанное в сердцах
лишь слово –
как в драмах,
тех, дешёвых –
бах!
Кровь потекла.

Безумье не сразу приходит –
Сначала стоит на пороге
и мнётся;
на лапах кошачьих
затем подкрадётся – la fin.
Всё смотрит, всё смотрит, не сводит
с меня глаз прозрачных,
в итоге
я снова в плену мыслей мрачных
и, кажется, снова один?

Дорогая Наташа.
За время нашего общения.
Кажется прошел год.
Написанное тобой откладывается в памяти.
Но не приносит облегчения.
Как азбука морзе в мозг, вместо обычного "жизнь прекрасна!"
Твой полу гений скорее жив.
Но не в себе.
С каждым твоим письмом все круче
Сжимаются стенки туннеля.
И с каждым твоим откровением
Выход из него все дальше.
Жизнь идет мимо.
Кажется я ......
Стихи пишу по памяти в пьяном виде,
Идя по городу.
Тогда я гений.
С моментом трезвения с утра начинается прозренье.
Новый туннель.
И остатки вчерашнего сожаления
Что не хватает общения.

Иду я значит сёдня нараспашечку
В черном шарфике и шелковой рубашечке
Девки смотрят и совсем охуевают
Ведь февраль ещё, как он не замерзает

А я весь такой сякой и охуительный
ЧСВ сегодня прямо невъебительный
И паленый виски плещется в руке
Да позвякивает мелочь в пиджаке

вскрой себя– посмотри что внутри
там ничего святого –одни лишь кишки

вышиби себе бесполезные мозги
для састья они совсем не нужны

бодрячком)!
ебеучее похмелье и работа

Не сумел,не спас
Зову,но мертва ты
На пороге час
Справедливой расплаты
Всплакну в последний раз
У жалкого гроба
Манящий свет погас
Сыта могилы утроба
Здесь покоится мечта
Хмурые к лицу
Мне серые цвета
Уж не прыщавому юнцу.

Я умираю вновь
И возвращаюсь туда
Где пахнет цветами луговая трава
Где синее небо кристальнее льда
И счастье небытия
И счастье небытия
....
Там солнечный свет
холодней, чем вода
Молодого ручья, весеннего дня
Там нет забот, там нет меня
И счастье небытия
И счастье небытия
....
И так легко
все понять и простить
Там так легко обо всем позабыть
Там нет ни горя, ни тоски
Там хочется жить,
но там нет души

...я не филфак, так что слог ,конечно,хромает, но, учитывая, что все тут сдохли– пусть будет)