Скупая на радостные чувства картинка на шершавой бумажной упаковке пластинки совсем по-старому даёт себя осязать; засыпая ностальгическими каплями, заливая песком из битых часовых склянок, она нарушает привычное течение времени, она – анахронизм... Тёмные пустынные улочки самых грустных природных сезонов – здесь. Грязные лампы в уличных фонарях, потрескивающие, когда вода затекает на контакты, неуверенным светом шатающие картинку окружающего микромира, – здесь. И старые лампы в самопальных перегрузах, что мёрзнут в своих помятых металлических контейнерах на дне гаража, отдавая своё скудное тепло на подогрев звучащей ими безысходности, – здесь. Погоду не назовёшь ненастьем, ведь она почти неотделима от ничто: беспробудная серость, сырость, плесень – грибы на стенах... И только слабый тон поистину вселенской скорби, нежно пакованной в разовые порции, оживляет и затягивает в свои объятия – электророзетки, и провода с летальным исходом – здесь...
"Семь сотен тысяч городов долой,
Ничто ты не способен сделать...
Семь сотен тысяч городов долой,
Тебя мир отвергает..."
Неужели это про тебя? А казалось, такими могут быть лишь единицы... Кажется, восьмидесятые – или начало девяностых? The Provenance – Исток – обжигающе ледяной, и пить его возможно лишь сквозь боль – или в прозрении предельном. Его звук "не догревает" – никогда, она всегда лишь в самом начале рывка, и не рычит, как все, а лишь слегка щекочет – хладными когтями по обгорелым струпьям...
"Дай зажигалку,
Ложку и связку.
Дай мне корабль дерьма под завязку.
Удар возьмёт на мушку,
И наркота мне пушка.
Нужна причина мне быть в теме.
Пускать решения по вене.
Небес наступит год,
Твой ад – как мой приход...
Это будет реальный улёт,
Рассвет для нового меня.
Исход дешевле – никогда,
Но не дурак я –
Иль пока."
И разве нужны какие-то ещё слова?! Правда поёт, вы слышите?!!
"Я жду тебя,
Мне героин(я) в белом.
Я так хочу, чтоб ты и я
Сплелись..."
Страшнее правды я не слышал. Не уверен, правда, о правдивости, но ведь о правде и не часто говорят – не так, как нынче, правда ведь? The Provenance превзошёл всё мои ожидания – не успела жизнь вернуться на солнечный путь, оправившись от травм, что шведская депрессив-банда нанесла, как он снова здесь – являет грусть необычайную. Своим сопрано он курит дерьманские сигары Portishead, внезапно самодовольный, наружу выставляет своё величие, отобранное у Tristania, и он напрочь готичен – понимает в боли, в смысле, – как старый-старый Green Carnation, кроме шуток. Инструментальный клуб-ok сплетает воедино явления не вполне ординарные и сами по себе: Она поёт о лучшем, что даже не могло бы быть, Он отпевает лучшее, что было и не вернётся; струнные же нынче и вправду не рычат – совсем чуть-чуть "подогревают", срываются таким приятным скрипом с чистоты на трескающийся металл... В этой музыке всё необычайно живо – никакой синтетики в помине, и только в реальном мире живущие вибрации, железно-акустические, и лишь аналоговые стоны; отчётливо звучат удары, шёпот, крик, их О-ЩУ-ЩА-ЕШЬ! Сладкий гиперреализм... ему я улыбаюсь! Шведский дум, эмоциональный донельзя, старинный депрессивный рок и лёгкая металлическая готика – полный набор жутких настроений от полузабытия до полной отключки – диск ходу. Ценителей задорнейшего из позитивов – в очередь!
Она обещает бить до смерти голосом столь нежным, что его просто нельзя не услышать...«
Новости
Группы
Статьи
Команда
Магазин
